Escribí esto mientras veía ese capítulo, en enero 2019. Es curioso que recién decida compartirlo. Aquí lo dejo.

«En la madera que cubre la ventana, escribimos burlas al huracán Isabel. Lo amedrentamos hasta que es una tormenta tropical, pero su marca lunar arrastra tu silla de playa. Vidrio marino y Springsteen, la ballena encajada, la silenciosa caminata a casa. La parrilla que no enciende el 04 de julio. La mujer que intentaste seducir que no es mamá, los inqulinos bloquean la salida, el hilo de mi abrigo que mastico, el sol de la mañana sobre wauwinet, el cucharón rojo sobre la sartén, tu música, la inclinación perfecta, tomas el de las 8:20 a Hyannis con un mandamiento. Limpia la masa del cucharón mientras esté húmedo. El cucharón quedó en el fregadero. Mamá lo deja en remojo. «Déjalo», dice: te vas y volvemos a casa. Lo que queda de ti se suelta. El agua se lo lleva.»